Ветер гуляет по водам Хурона,
Шепчет историю разных миров.
Треплет лоохи прохожих умело,
Резво срывает листья с дубов.

Пестрой мозаикой пошла мостовая,
Звонко по ней прозвенят бубенцы,
Те, что под Мантией Смерти скрывают…
Сонный прохожий не стой на пути.

Вихрь цветастый за черною Смертью,
Слов непомерных целый поток.
Строгий и ловкий, будто волшебник –
Истина Ехо  дозор свой несет.

Хрупкая девушка, словно ребенок,
Только в глазах горит желтый огонь.
И джентльмен, что под взглядом суровым
Хитрый оскал на лице выдает.

Каждый прохожий признает картину,
Тайному сыску всегда здесь почет.
А уж в трактире ждет их мужчина,
Скинувши маску, он кушать готов.

Мило бранясь, и шутя друг над другом,
Вечер в Обжоре они проведут.
Стоит отвлечься от бранного дела,
Грешны Магистры пускай подождут.