Лунной ночью, на аллее,
Возле клумбы где алели
Розы, где арбузы зрели,
Соловьи свистели трели,
Перед сном гуляла муза...
Вдруг, тряся бесстыдно пузом,
Срамный бормоча куплет,
Дикий выскочил поэт.
Муза, дёрнулась в смятенье,
Упорхнуть пытаясь тенью,
Но оно - не тут то было,
У поэтов в пальцах сила.
Как бедняжка верещала,
Умоляла отпустить,
Но поэт, презревши жалость,
Рвал тунику на куски.
Вдруг, вы только посмотрите,
Из кустов выходит критик,
Импозантен, колоритен,
Свеж как кустик маргариток.
Углядев такое зло,
Ручками всплеснул зело.
(Досконально и детально
Знал своё он ремесло).
-Безобразье! - молвил он
-Это - просто моветон!
Вот таких вот, критикуй,
А что толку? Толку - ... тьфу!
Ну держись, чернильный гад!
Кепку - передом назад,
Взял за шиворот поэта
И коленом дал под зад.
Заревел поэт гиббоном,
В самом светлом оскорблённом,
И на критика попёр,
Как на дерево бобёр.
Критик ловко увернулся,
Лихо перекувыркнулся,
Дрыгнул ножкой антраша,
И поэту дал леща.
Убежал поэт взвывая,
Всех поэтов созывая,
Но поэты поскрывались,
Так как критики боялись.
Муза томно улыбнулась,
Нежно к критику прильнула,
-Ах, герой моих мечтаний!
Хочешь, сам поэтом станешь?
Взор потупивши свой светел,
Критик Музе так ответил:
-Нет, не буду я поэтом,
А останусь человеком!
На такой внезапный сказ,
Восхитился весь Парнас,
Купидоны взликовали,
В дикий пляс вошёл Пегас.
Клумбу вмиг всю ободрали,
Лепестками осыпали,
Славя, критика чело...
Тут к арбузам подошло...
Что там дальше? - Вам признаюсь,
Ничего про то не знаю -
Сладкой мякоти вкусив,
Поспешить пришлось в кусты.
P.S.
В герое, ясно и еноту,
Почуяв благородства ноту,
Зоил себя не ощутит,
И в злобе, тихо зашипит.
Поэт же, опасаясь мнений,
Что, де и он - отнюдь, не гений,
От всей истории такой,
Держаться будет стороной.
-А сам ты, кто такой, в натуре?
Вскричат рабы литературы.
Отвечу так: -Вопрос ваш кстати,
Я - самый главный.
Я - читатель.
Отредактировано ШаОл (12 августа, 2010г. 21:55:01)