Ну вот, долго думал, где выложить свои скромные труды. Выкладываю здесь. Скорее всего, почти все скопом. Почему здесь? Писать я начал исключительно с позитивного посыла МФ. А раз так... ну, приступим.

Праизвидение первое.
За окном дождь.
Посвящается всем, кто любит эту стихию столь же безудержно, как и я.

За окном дождь. Пальцы встречаются с мокрым, плачущим, как видно, по несбыточному, стеклом. Поверхность приятно холодит пальцы, и вытягивает излишки жара из разгоряченной души. Темнота. Лампочка не вынесла витающих в воздухе обещаний, и от этого - не перегорела даже – лопнула, издав глухой прощальный хлопок. Я, впрочем, ей благодарен. Не возможно при свете то, что и без него улетучивается, еле касаясь взгляда, утекая сквозь пальцы, даже не давая себя осмыслить до конца. Ощущение грустного чуда, вот что это. Волны туманного, почти неосязаемого моря окутывают пеной брызг, мокрых, но не мешающих дышать полной грудью, и оттого почти несуществующих. Откуда это море, и какой ветер поднял тучу капель  не ясно, ибо – квартира, ночь, и даже темное небо не расчехлило сегодня звезд. Почти тихо. Дождь – особая форма тишины, правдивая, не серьезная вроде бы, но наделенная пониманием того, что ей не надо чеканить шаг и с надрывом перешагивать границы. На цыпочках – ее походка. С обыденной тишиной молчаливо спорят, с дождем же дышат в такт, в унисон, так, что даже сердце отбивает свой ритм пляшущими по жестянке каплями. И мысли пригибают листья чувств прохладными шлепками. В тишину не резко, каплей краски растворяясь в мягком шуме, пробирается мерный скрип качелей на улице. Усталая мокрая ворона, сама того не поняв, приводит все к новому движению. Резкая гортанная точка в спектакле тишины. А за окном все так же сыро. И хочется открыть его, да нет, что там, не открыть – хочется просунуть руку, ощутить ладонью облупившуюся раму окна с той стороны напрочь забыв про стекло, сесть на подоконник, свесить ноги, и, может быть, закинуть удочку. Смотреть вниз, отмечая, что на ногах почему-то кожаные сандалии с набухающей уже от воды подкладкой, и что леска спускается далеко-далеко, но ощущения высоты нет. Ее скрадывает шум дождя. А лететь не хочется. Да и не выйдет, вдруг понимаешь ты. Сидишь, подогнув ноги на диване, и пальцы твои просто впились в холодное плачущее стекло, и прошел всего миг, и еще миг ты просидишь так же, а потом – все. Нельзя. Пора взять фонарик, вынуть маленький трупик лампочки из плафона и вставить в него новый, возможно столь же мягкосердечный светильник.